DOLCI AL MIELE

 

Bussano alla porta.

A quest'ora, di sabato.

Mentre faccio ordine, a casa.

"Questi sono per te!", mi dice la vicina porgendomi un piccolo vassoio con i dolci al miele tipici del suo paese.

Stavo per scoppiare a piangere, ma mi sono trattenuta.

L'ho ringraziata a voce, non potendola abbracciare.

Penso che questa tristezza che ho addosso riecheggi per la tromba delle scale e bussi silenziosamente alle porte degli altri inquilini (talvolta sotto forma di un silenzio assordante, talvolta attraverso le note che strimpello sulla chitarra).

Mi usano una gentilezza che quasi mi commuove.

Sanno ciò che hanno visto e sentito nel tempo, con i loro occhi.

Non sanno il resto, che é molto peggio, ma qualcosa lo hanno intuito.

Un disprezzo simile per la vita, io, non l'avevo mai conosciuto.

Nei confronti della vita in generale, della mia stessa vita, e di quella del figlio che stavamo provando a concepire.

La mela non cade lontano dal ramo dell'albero da cui proviene.

E certi alberi sono completamente marci.

La mia buona fede e i miei sentimenti hanno incontrato la più bieca manipolazione ed un disagio esistenziale tale da fare orrore.

Tutto é alle mie spalle, ormai, ed i giorni spolverano distanza e cicatrizzano le ferite ancora aperte.

Ho ballato con il demonio, senza saperlo da principio, ma dentro di me c'è più luce che tenebra.

Il fuoco che mi arde dentro non somiglia in niente alle fiamme dell'inferno.

Chi ha il demonio che gli balla dentro non può confidare nemmeno nel tempo, per star meglio.

Le fiamme dell'inferno bruciano e consumano, producono morte, disperdono cenere al vento.

Mi distraggo pensando ad altro e ad altri.

Torno a farmi bella, più di prima.

Oriento me stessa verso nuove possibilità di vita.