CATRAME

Anche quando resetto, la storia, le storie sottese, tutto ciò che mi riguarda rimane chiuso dentro.
Invisibile a chiunque tranne che a me.
Il tessuto di ogni esperienza come un vestito cucito sotto pelle.
E tira, si smaglia, si strappa, saltano continuamente i punti  dell'imbastitura e mi tocca riprenderli.
Improvvisandomi la sarta che non sono.

Ingurgito catrame, inspirandolo tanto a fondo quanto stessi prendendo una boccata di ossigeno.